Son solo las diez de la mañana y creo que tendré que calentarme el gaznate con un poco de whisky. Desde el estudio puedo ver las montaña, y hay ranúnculos en flor justo al entrar por la puerta.
Barbara me llamó por teléfono antes de salir, me explicó lo agradable que había sido la comida contigo. Creo que terminaré el cuento hoy o mañana, lo dejaré en un cajón durante un par de semanas y trabajaré en el otro libro, antes rematar el cuento y enviarlo.

Hay días como este, en los que definitivamente es mejor quedarse en casa y no tomar ni el lapiz para garabatear cualquier cosa... El silencio siempre resulta mas elocuente que las palabras y a pesar de esa conciencia, sigo aqui escribiendo cualquier cosa; parece un torpe intento de grito.
Ya ha llegado la noche y despues de un caluroso dia, estoy aqui agobiado y sudoroso, me siento inmundo. en serio lo digo, en días como este simplemente debería dejarme vencer por mi intuición que me dice: calla. Sin embargo sigo aqui escribiendo, tratando de vomitar todo esto que me hincha como un cerdo... Y despues de todas estas lineas veo sin mayor sorpresa que todo aquello que me hincha no ha sido dicho ni siquiera en una coma.

SOLO UN CRIMEN