para el día

Los notas fluyen, como un río al mar; es una canción "light" de no se que grupo, me gusta el ritmo y no pueden discutir mi gusto. La letra no la entiendo, es inglés; quizá sea mejor así, así no voy a saber las trivialidades, que en prosa en verso, rima maltrecha nos lanza por la boca cual vomito el vocalista ese. Si no fuese por el ritmo, ya hace mucho que lo habría dejado de oír...
Mi habitación esta llena de humo, la boca me arde y no sé que hice anoche y no me importa. Antes de anoche no era yo, a partir de ayer puedo decir lo que soy: soy lo que soy, aunque lo que soy no es lo que soy, pues lo que soy es lo que era y lo que era es lo que soy... no señoresw no es travalengua, ni se trata de enredar las cosas, hacerlas ininteligibles, para luego señalar su profundidad, no se trata de eso, así es como pienso que es y no estoy muy seguro aún. ayer comence a leer un libro que no pienso terminar de leer más, no voy a decirles el título, puede que me acusen de alienado, de fetichista y de pobre diablo que no sabe que decir y dice lo que asimiló en un manual o un libro de tal o cual humano... quizá no digan nada, quizá hasta se convenzan como yo de la validez de esos pensamientos, de esas ideas y loemos al autor de marras de quien os hablo y al que no nombro por temor, no tengo miedo y si lo tengo, quiero no tenerlo: no temo, debo afirmar y afirmando ello quizá el temor se diluya, se extinga.
Saben ya me canse, sepan antes que nada que este no es un diario, no lo es y no lo será, odio los diarios y a quienes los escriben, aunque esto no significa que odie el diario que escriben, soy tan curioso como muchos mortales que a hurtadillas y cinicamente observo los diarios de quienes los escriben, luego no me siento mal, sólo me siento mas humano y menos animal, no importa mucho, a veces, lo que leo ni lo que digo, muchas veces son divagaciones que no tienen ni inicio, ni fin, ni hilo conductor, ni tienen sentido, no es que deba tenerlo necesariamente, a veces me siento atravesado por todos estos sentimientos, atravesado como el ser de los sujetos que habitan este continente, aunque a veces no lo reconocen como tal, pues creen que no puede existir esa figura, que no sería más que retórica, no importa mucho lo que piensen los otros, y no es que proponga "el hombre es la medida de todas las cosas", si es así, bueno, que lo sea y si no lo es, que no lo sea; hay muchas cosas que son impuestas y que no las vemos como tales, pues la vela el amor, la amabilidad, y muchos otros llamados valores y sentires que ocultan la realidad, nos la ocultan y no vemos el trasfondo, aquello que podemos llamar verdad, esta subyace negada, oculta por las palabras y actos; cuanta gente hay que se solaza en esa negación, en esa irrealidad, no la ven como lo que es una mentira... bueno, no importa mucho, la verdad a veces debe permanecer negada, oculta, no vaya a ser que su enunciación sea mucho peor que su negación...
Porque prestan atención, fuera de aqui; si esas fueron las palabras con las que me desalojo el otro día de aquella sala de lectura, era un bilbiotecario, que mas bien parecía un loco, aunque no lo puedo asegurar, no lo conozco y tampoco me interesa, lo que vi de él, en realidad no fue más que una fracción y no puedo juzgarlo a partir de ello... bueno si puedo, como todo el mundo, lo haría y quizá no afectaria en nada a aquel sujeto... seguro debió tener un día muy malo, para que actuase de esa forma... no importa, me voy... pero no puedo irme, estoy en mi cuarto y aqui vivo, no puedo irme los que tienen que irse son los curiosos, esos ojos avidos, que lo quieren ver todo, ojos... y ¿si no los tuvieran?

otro día

Otro día de esos... malos, no traje lo que debi traer, de hberlo traído... de haberlo traído, que feliz sería de haber traido aquello que pensaba traer.

Otro día nublado, me recuerda aquel aciago día en que le dije a adios a Bet, la niña grande que me hacía compañía y que nunca quizó regalarme un beso, nunca supe porque; ahora estoy convencido: nunca lo sabre... ya no importa, lo que ella pudo y no pudo ser, hacer y decir.

Otra vez estoy sintiendo... no, no puede ser que me este pasando nuevamente, no debería volver a suceder, me lo aseguro el siquiatra, me dijo que si tomaba mi "droga" no me volvería a pasar... ¡ay no! No quiero ver, no quiero sentir. Demasiado tarde, ya lo siento, lo siento en la piel, en el aire, no sabe a nada, es lo más extraño, sólo que estoy... como podría decirlo: extraño, me conformo con esta palabra.

Otro día...

Otro día y no siento que fuese otro día, lo siento como el de ayer, aunque sé que el de ayer ya paso, eso me lo evidencia el calendario, me lo evidencia la ropa que traigo, aunque ahora que lo noto mejor, aún tengo puesto el abrigo negro, aún esta mi botella de vino tinto, se acabo el tabaco, no puedo fumar, tampoco me dejarían hacerlo, estoy en un lugar cerrado, me siento seguro, me siento a salvo, pero tendre que salir; ¿qué hora es? Son las doce menos trece minutos, en trece minutos más tendre que salir a la calle, tendre que hundirme en ese tumulto amorfo, en ese barullo de la ciudad, en esa estulticia velada bajo un rostro pulcro, una falda corta, una corbata, una sonrisa... no quiero ver esos rostros ajenos a mi, extraños, no los reconozco humanos, se me antojan surreales.

Una puerta se abre, deja oír el eco, unos pasos: es una mujer, las pisadas la delatan.

Otro sonido: ronco y apagado, no me parece humano, pero sé que lo es es mi respiración, me asusta, no puedo creer que mi respiración sea tan brusca y potente, parace un rugido, no me parece mío, no concuerda con mi enclenque apariencia...

Voy a tomar un sorbo de vino y liare un cigarrillo.

el día de la posibilidad de ser lo que se es

Los periódicos de esta mañana (La Razón y La Prensa 19 de diciembre de 2005), ponen en negrillas y en portada: Evo Morales hace historia, arrasa y será Presidente, Evo Presidente, respectivamente, acompañados de fotografías en las cuales el candidato ganador se ve nervioso (me parece que el sudor lo muestra), pero triunfante, no es para menos las cifras son elevadas y sacó una diferencia de un 20% aproximadamente, no son datos oficiales, ciertamente, pero, pienso que aquellos no variaran. por lo que la cifra manejada actualmente sera confirmada.

Ayer se vivio un día diferente, no sólo porque se trataban de elecciones y que un indígena, tenía todo a favor para ser presidente (ya lo es), sino porque ayer asumimos la posibilidad de retomar nuestro horizonte historico-cultural, como le llama J. J. Bautista (cfr. Crítica de la Razón Boliviana, Pisteuma 2005), digo que es una posibilidad, porque lo de ayer fue una victoria política principalmente, y no social y económica, ello es lo que debe hacerse más adelante, el significado de esos resultados es político-ideológico. Esto significa que ahora se debe trabajar para lograr aquello.

El Sr. Evo Morales no representa sólo a un partido político, representa a un movimiento (por lo que se puede ser militante de los movimientos sociales, pero no de un partido solamente, esto no significa que no se apoye a ese partido o que en función de los intereses personales uno vaya a moverse de una a otro, quizá este razonamiento no vaya acorde a los que ejercen la política) que tiene una historia de más de 500 años, representa, asu vez, a un sujeto que fue negado más de 500 años por un ego occidental que se creía el centro del universo, sujeto que creo ideologías que le permitían justificar su superioridad, basándose en la ideología (mito) de la superioridad de la raza, cualquiera sea esta, lo que en nuetro país era incorporado como verdad, de ello que F. Tamayo haya propuesto el mestizaje como vía de progreso y desarrollo para el país, cosa que hoy, al parecer aún se busca.

Voy a otro punto. R. Zavaleta M. decía que habían generaciones que desertaban a la historia, los resultados de ayer muestran que esta generación no quiere hacerlo, pues si bien emitir el voto no es ser parte ya de la historia, es no huir a ella; asumir un compromiso es llevarlo hasta el fin, es decir, esta generación, para no desertar a la historia, aparte de haber votado por Don Evo o por quien fuere, pero centrémonos en el ganador, ahora debe contribuir al cambio, debe asumir lo que viene en el futuro, que no sabemos como es, esto significa, que no basta con votar y luego esperar que el gobierno lo haga todo y que el cambio se hace de la noche a la mañana, implica trabajar, trabajar y trabajar, por el país antes que por tal o cual partido, por nosotros mismos.

Algo que llamo mi atención ayer, fue: el hecho de que el primero en dar su conferencia de prensa fuese el Sr. Quiroga, hasta donde recuerdo, si la memoria no me traiciona, en anteriories elecciones, quien primero se pronunciaba, no era el segundo, sino el primero, quien ganaba, esto me hace pensar que se debe a estructuras mentales de colonialidad. Me explico, el Sr. quiroga como lo que es: mestizo, representa en Bolivia al cholaje, diría F. Reynaga o al latíno-americano-boliviano de Bautista y como representante de tal "sector" está atravesado por la ideología o la razón euro-norteamericano-céntrica, es decir que cre que él es dominador y como tal debe "decir" primero él la palabra, decir que perdió, porque el indio o amerindio, aunque prefiero el primero y compréndaselo en el sentido reynageano, es inferior, es el subordinado y el ego del dominador como tal debe dar paso o permiso al otro, aunque haya ganado ese otro considerado inferior, el indio; fue llamativo el caso, pues fue incluso el tercero quien tomo la palabra, antes que quien había ganado, antes que don Evo. Aquí, urgando con un poco de malicia, me parece subyacen prácticas coloniales que no responden sino a la mentalidad del boliviano, mentalidad que es producto de los años de colonización, yendo un poco más allá, diría: es una estructura del ser de la bolivianidad, el mismo que se expresa en actitudes y prácticas. como las ya citadas. O ¿mo les parece llamativo ese hecho?

Finalmente, sólo cabe señalar que ganamos, lo hicimos en las urnas, eso quiere decir, que lo hicimos aún en la lógica de la democracia, es decir en la logíca liberal o euro-norteamericano-céntrica, y no en una lógica propiamente nuestra, que sería el sistema comunal (cfr. Felix Patzi, Sistema Comunal, 2004), por lo que aún seguimos bajo aquella relación de dominación, es imperativo para esta generación promover ese cambio, tender puentes hacia el sistema comunal.

Me jode la existencia esta delicada y estupida computadora, no quiere subir mis fotografías, ahora me veo en la obligación y necesidad de irrumpir la calma con esputos que brotan o borbotones de mi cuerpo, pinche computadora, pìnche tecnología..., es absurdo, protesto contra la tecnología que utilizo, ninguna protesta es en realidad contra la causa, siempre contra el efecto.
Al cuerno con todo mejor me voy de aca, otro día subo más puertas, todas las que pueda y que me las roben, no importa; por qué saco el tema del robo, por la conversación con algunos, por no decir cinco, blogueros, si se me permite acuñar ese término, que viéronse despojados de algunas de sus fotografías, por algunos ladrones informaticos, así es el intenet, alguien me dijo una vez: "el internet es como un basurero gigante, hay de todo y no todo es util" al parecer ello es cierto,
¿Ustedes que dicen?
Ahora si me voy, los invito a ver la televisión, están pasando los comerciales.
Los invito a oír la radio, oirán pseudo música.
Los invito... a dónde los puedo invitar... dudo..., no hagan lo que yo dudar, porque me están Leyendo, deberían estar haciendo algo más productivo, no sé, quizá componiendo una canción o un poema, una rima, una historia, o simplemente trabajando rutinariamente en una oficina, cumpliendo a diario la misma tarea... no me revelo, no hare nunca una tarea rutinaria... un momento... lo estoy haciendo también yo, escribir en esta página es una rutina, sólo que la hago con tiempos más prolongados de intervalos entre uno y otro escrito... esto es deprimente, esto es el fin... como puede ser el fin si continuo aqui, si aún hago planes para la siguiente semana, no se puede ser libre, la libertad es una quimera, es la quimera de la quimera... continúan aqui, vaya que son testarudos y testarudas, como es posible que continúen leyendo patrañas, no dije en más de veinte lineas, ni una sóla idea digna de ser leida y que hacen... leen... pero caro satan, os conjuro a ello, menos irritación en esos ojos, je, je, je, me robe aquello del niño loco como lo llamo en un correo, como me gustaria decir carta, mar y ana, me robe esa frase, soy un ladrón, soy un ladron yo me robe, una frase de rimbaud, soy una ladrón... ponganle ritmo a eso, ponganle un ritmo: soy-un-la-dr-ón-yo-me-ro-be-una-fra-se...
Debi callar ahce mucho, debi morir hace mucho también, muchas cosas debi hacerlas en el pasado y no las hice, es absurdo vivir en ese debi hacer eso o aquello...

Debo marchar, debo huir de tanto orden...

a mi juicio...

He de desviarme un poco, del tema que me entusiasmaba en las anteriores fechas, ofresco disculpas por ello.
La fotografía que ven arriba, fue publicada en el juguete rabioso, ello me hizo ver que aquella revista quincenal tomo partido: se decidió, por decirlo de alguna manera. Decidir es un acto humano y un acto de mucha responsabilidad, más cuendo se trata de temas de interes general, no me refiero a que unas elecciones precidenciales, sean por si mismas, mucho muy importantes, ello lo dejo a la opinión y juicio de cada quien; lo que me interesa destacar es que aquella acción coincuerda con lo que Rene Zavaleta M. decía, escribía mejor, en Bolivia: la creacción de la conciencia nacional, si no me equivoco: "...hay generaciones que desertan a la historia..." ¿Por qué es importante decidir, porque así se hace historia, así uno asume ser un actor activo, no un observador de palco que con su actitud promueve la continuidad de las cosas, continuidad que en la coyuntura actual es muestra de cobardía y falta de conciencia, terminos que quizá puedan prestarse a diversas interpretaciones, pero ese no es el caso. en todo caso, acaso no tomaron ya los otros medios de "comunicación" su postura, no lo hicieron acaso a favor de intereses foráneos y en algunos casos a favor de una minoría boliviana; esos medios, atacan y atacan en cada momento que pueden a los movimientos sociales, a algunos de sus lideres, este termino también es ambiguo no es nuestro interés discutirlo aqui; pero, por dar un ejemplo, pasan publicidad del partido MAS y en sus programas atacan a Dn. Evo, eso no es zalameria de la más baja, por la plata baila el mono decían, al parecer eso es cierto; dejemos de lado esa discusión.
Lo que quiero expresar a los ocasionales lectores, es que debemos asumir una postura, la que sea, pero debe ser una postura, el postmodernismo, nos quiere hacer creer que todo es relativo, que no existen absolutos, ello es falso, hay momentos y hay aspectos en los cuales se deben asumir posturas y no medias tintas, o jugar a estar bien con Dios y con el Diablo, vieron lo que le paso a Dn. C. Mesa; nuestra generación no debe desertar a la historia, no debemos continuar dando la razón a teorias de hace mucho tiempo, debemos asumir una postura, no voy a decir cual, yo asumo mi postura y cada quien asuma la suya.

puerta

machuca

(Fiel -y arriesgado- a mi estilo, voy a escribir directamente a la entrada, se me borraron un par de veces, pero lo volvere a hacer.)

Machuca, Machuca, Machuca... parace que alguién va a machucar a alguien o cosa semejante, no tal. Hace unos minutos estuve en el cine de la casa de la cultura (en La Paz, plaza Perez Velasco), no podré dar datos sobre la película: director u cosas semejantes, no las recuerdo; lo que sé es que es chilena (tampoco se historia de Chile, ni cosa semejante).

No soy crítico de cine, ni pretendo serlo, gusto de lo que hace pensar, esta película me hizo pensar, por ello no voy a meterme con fotografía, tomas, etc., etc., toda una parafernalia que hace a la película un arte, lo dejo de lado a consciencia.

Pedro Machuca es una niño pobre del Chile de los años de Allende; la película transcurre en esa época. Se trata de la historia de un colegio para gente rica, dirigida por un cura, que, influido por la ideología y el proyecto societal llevado adelante por el gobierno de Allende, lleva al colegio a niños pobres, en calidad de becarios. Todo con el fin de que socialicen y se conoscan, de tal modo que las brechas sociales de alguna manera sean traspuestas por esos niños. Pedro, conoce a un estudiante de la escuela (es una verguenza que no recuerde el nombre), con el que se hacen muy amigos, y comparten aventuras, ambos muestran al otro el mundo en el que nacieron y viven, la amistad, como en general sucede, hace que ellos convivan y hasta se respeten como diferentes, pero no como uno mejor y/o superior al otro, ciertamente en el desarrollo de la película surgen algunas confrontaciones, que puede comprenderse por el proceso de socialización previo, que pervive y que guía la existencia cotidiana de esos mozalbetes. durante esos más de noventa minutos, ellos pasan aventuras propias de la edad, peleas con compañeros; una de ellas en el patio de la escuela, en la que de una certera pedrada, le "rompen" la cabeza al amigo de Pedro, al que le decían "pituco" -quizá por rubio o blanco o que sé yo, su madre le decía gordito-, ahí precisamente se conocen y se hacen amigos; en ese conocerse también al pituco, lo llevan a vender bandiritas de los partidos: socialista y su opositor, con escenas de marchas de protesta, como las que teníamos aquí allá por mayo y junio de este año, por no ir muy lejos; o la vez en que tiene que ir al barrio donde Pedro vive y decide -lodecide su organismos, en realidad- que quiere ir ir al baño, pues comprueba que se trata de un cloaca, un poso ciego... hay que ver la reacción suya; otra escena que es aquella en la que se encuentra con la "prima" -es una huerfana, que vive en el barrio de Pedro, a la que conoce en un viaje de la escuela a su casa, en un viejo camion- de Pedro, despues de recoger unas latas de leche condensada y ella le pide que le invite uno, finalmente ella lo lleva al barrio, donde abren aquellos manjares privados, para unos y no para otros, donde terminan besándose tiernamente, escena en la que la que aparece Pedro, me recordó aquella novela que compre a cuatro bolivianos -Nerransula, de Panait Istrati-, en la que forman un interesante trio "amoroso" sin otra mediación que la curiosidad... hay que verlo, sin duda. O aquella otra escena de los abarrotes y/o tiendas de comestibles cerradas y con letreros de "no hay..." esto o aquello y que por puertas traseras vende y se ve que estas más llenas de lo que dicen; al parecer escenas tipicas de situaciones de cambio, donde estan en juego intereses. O esta otra en la que, para cerrar la película y darle un toque "épico", muere aquella niña amante, aquella niña inocentemente ninfulesca, precenciada por sus dos amantes, en la que desde mundos distintos, desde realidades distintas ven morir a una amiga. A nadie le gusta que le cuenten películas o a nadie conoci hasta ahora; es mejor verlas y tampoco soy buen narrador.

Hace tiempo pensé, y hoy recorde: son los padres quienes condenan a sus hijos, son los adultos quienes en base a estructuras estructuradas -hace tiempo, es decir, una cosa antigua es explicada por otra más antigua, parafraseando a Sartre- socializan y educan en sus hijos: ideas, nociones de sociedad y hombre y muchas otras nociones, la educación ayuda a ello, la educación en realidad, no ayuda a liberar, pues si lo hiciera estaría propugnando y promoviendo sus propia extinción, todo aquel que se libera de la educación se da cuenta que los años escolares y todo aquello que tiene que ver con un aula, es una perdida de tiempo, si algo bueno tiene la educación, eso, quizá, ha de ser enseñar a leer y escribir, por lo demás el centro que propugna la críticidad es la que forma esas mentes homogeneas y tantas ideologías que hacen que los hombres se vean como enemigos, sin percatarse que son sólo diferentes, ni superiores, ni inferiores, sólo diferentes. En fin, me parece, que la educación y las sociedades adultas, que son las que estructuran lo que se debe saber y lo que, no dan lugar a elegir, no educan al individuo para que eliga, lo educan para que reproduzca... bueno no voy a entrar en otras disquisiciones. Machuca es para verse y pensarse, esta cerca de nuestra realidad, no es igual, pero esta cerca. En cuanto pueda volver a verla la vere, se que me da nuevas ideas para pensar.

vuelve sebastiana...

Se acuerdan ustedes de Sebastiana Quispe, la niña, hoy anciana legendaria del cine boliviano y del cine indigenista, protagonista de aquella pelicula/documental, laureada en Bolivia y el mundo. Antes de proseguir debo hacer una aclaración fundial: escribo a las corridas y con muchos sentimientos atravesándome.
Ayer por la noche (26 de octubre de 2005), hubo en la ciudad de La Paz, en el cine 6 de agosto, un homenaje a Don Jorge Ruiz, director de esa cinta, a quien, considero justo merecedor del tal reconocimiento. Lo propio pienso respecto de Don Luis R. Beltran a quien se galardono anoche, con la máxima distinción cultural del ministerio de Cultura de Bolivia.
Lo que me tiene molesto es como obraron respecto de Doña Sebastiana Quispe, actriz central de aquella película/documental. Considero que ella es tan merecedora de la medalla al merito cultural y no sólo del diploma que se le dio, por una parte; por otra, ella ya lo expreso anoche, demanda, en sus palabras: ayuda a la gente, ayuda que puede entenderse de muchas maneras, anoche señaló que su esposo falleció recientemente, por lo que ella esta muy triste y no tienen quien la "mantenga", "ahora de que voy a vivir", decía, no ceo que sea una mujer dependiente e inactiva hasta ahora vivió como siempre había vivido, no fue la típica actriz que vive de sus actuaciones, eso no sucede en Bolivia. Anoche revise la revista Escape número 218 (del matutino La Razón), en el que se le hace una entrevista y donde aparece junto a su esposo, entrevista en la que de igual modo pide ayuda, en aquel entonces se lo emplazaba a J. Ruiz; anoche lo hizo a todos nosotros, a todos los que estuvimos ahí y a todos los que nos llenamos la boca de elogios dentro y fuera del país cuando nos hablan de esa película/documental, lo hizo en particular a todos aquellos, que como reconoció Don Carlos Mesa, tuvieron y tienen la responsabilidad mayor en Bolivia: la primera magistratura, él comenzó presentándole sus respetos y luego reseño un poco de la historia del cine nacional, en la parte final, se permitió una reflexión en esa línea; es decir, sobre el papel del Estado en la "modernización" del país y del área rural, que no habría logrado y que sería una deuda social para con los indios, que no puede continuar, para que en cincuenta años, alguien diga algo similar, que aún se encuentra donde se encontraba hace cincuenta años. Se lo debemos y nos lo debemos a nosotros mismos.
Por otro lado, en el folleto que se nos ofreció anoche, en la presentación y/o editorial de ese escrito, el Señor embajador de España nos dice "...Sebastiana volvió para no alejarse nunca de su tierra, de sus raíces, de su cultura y para luchar por ellas..." ello con sólo es cierto, sino que es a la vez una interpelación para nosotros, Doña Sebastiana volvió a su tierra, el problema, me parece, es que nosotros no volvimos con ella, no fuimos con ella a su comunidad, la dejamos sola en su lucha y desde palcos oficiales, desde palcos del mundo la aplaudimos y le dimos pedazos de cartón y ramos de flores, que en nuestra mentalidad (pseudo)citadina vale y mucho, pero para ella no vale más de lo que valen las palabras y las promesas; ella volvió en realidad nunca se fue de su lugar, fue su imagen, su imagen bordeo al mundo, por decirlo de alguna manera, ella siempre estuvo junto a su tierra, junto a sus ovejas, junto a su pobreza, ella y su gente fueron al mundo expuestos como tribu; nuestra inopia y desidia nos hace creer que ella esta feliz cuando la aplauden y cuando le dan un certificado, un diploma... no digo más porque me sale espuma.
Por otro lado, no quiero dejar de protestar, no se le dio la medalla al merito cultural, por india o porque no lo merece, esa película/documental fue, es y será un hito histórico en Bolivia y Latinoamérica, fue galardonada y fue pabellón de Bolivia al mundo cinematográfico; por ello creo que es injusto que no se le haya reconocido con esa medalla, dije líneas arriba que ellas no cuentan más que las palabras, pero es justo reconocerla, a quienes lean esto y tengan la posibilidad de hacerlo oír a más oídos: háganlo, si lo comparten. De no hacerle aquel reconocimiento, pienso que se confirmara: a los indios continua excluyúndoselos, incluso de reconocimientos bien merecidos, se los excluye por indios, no por ineptos, por indios, la pigmentocracia, la colonialidad y no voy a decir que el Bolivia no se reconoce y bla, bla, bla, eso es cierto, pregunto: a qué se debe.
Algo llamativo, me pareció el afán de Doña Sebastiana, que no digo que este "mal" o "bien" y lo traigo a colación, por descuido; de querer ir a la ciudad, ella, la ciudad es vista con mucha esperanza por los indios, es triste que la gente india quiera ser un citadino y podrá serlo seguramente, pero será un ciudadano de quinta categoría, porque a eso van a las ciudades a ser mendigos o (pseudo)comerciantes que viven con menos de veinte bolivianos al día, que a diario deben luchar como lo hacían en el campo, y como dicen en la jerga popular, para colmo los discriminan, los desprecian... Ayer me mostró hasta que punto quedan aún vigentes las relaciones de exclusión y desigualdades sociales, a pesar de leyes y toda laya de palabrería intercultural, afirmo, pues, lo que pienso, las leyes no cambian nada per se los cambios lo hacemos los humanos y los cambios no se prescriben se practican.
Pienso y algunas personas ayer lo manifestaban, el Estado debe otorgarle una renta vitalicia o algún tipo de estipendio económico a Doña Sebastiana, no sólo porque lo pide, sino que es justo que lo haga; aquí no voy a pedir cantidades, sólo pido que si consideran justo se sumen a esta causa. No digo más: le indo mi homenaje a ella y todos los que lograron esa película/documental.

Un mundo a mis pies

No debí intitular de esa manera este escrito, pues no tengo pies, tengo patas y garrapatas, eso suena a rima, no fue mi intención, sólo lo dije y ya.
Este mundo es mío, no soy yo propiedad de el, él me pertenece, me pertenece porque así lo considero. No importa si debo reptar y arrastrarme por esta vida en cuatro patas, no importa si alguno que otro día debo arañar entre basurales por conseguir un bocado, nada no importa siempre que pueda tener el mundo a mis pies, un mundo, no ya el mundo, sólo uno, este que conozco, que es mío.
––Hace algo de frío no te parece?
––Lo sé, no hace falta que lo digas, tengo la panza vacía y helada.
––Dejaos de quejarse pequeños…
Han de estar conversando así o no, no lo sé, ni lo puedo imaginar. Nunca comprendí aquel dicho que dice: “llevo una vida de perros”, eso ha de ser una ofensa.
No puedo imaginar lo que pueden pensar los perros, trate de imaginarlo, trate de entrar en los pensamientos de estos canes y sólo puedo… no importa es posible que los perros no piensen, ni tengan pensamientos, han de estar condicionados: estimulo, respuesta y refuerzo, después se tiene un animal domado. Estos perros no lo están, están libres, tienen una mundo a sus pies, a sus patas; tenemos un mundo bajo nuestras patas, el nos pertenece.
––No puedo creer que hayamos llegado a esto…
Insisto, no puedo, me callo.
––Di algo, lo que sea, puedes hacerlo.
––El otro día soñé que era humano…
––¡Pesadilla habrá sido aquello!
––Los perros no soñamos. Lo que dices va contra nuestra naturaleza, contra lo que somos.
––Nada más eso faltaba, perros humanizados…
––Perros humanizados? Como puedes decir eso, aún tenemos hocico, patas y el rabo, como puedes ser tan tonto, para decir que estamos humanizados…
––Lo haces al discutirme, lo hago al dialogar contigo, debiéramos estar correteando gatos y olfateándonos entre nosotros, riñendo por alguna perra, orinando a los postes, pero no pensando.
––Sólo el estulto humano puede hacernos parecer a él…
––Si es él quien nos hace parecer a él, porque no nos liberamos, le seguimos el juego, ahora debiéramos callar.
––guaug, guaug, grrreee, guaug…
––auuuuhhh!
––Ven, ya lo estamos logrando, nadie sabrá descifrar aquello.––No hace falta que lo hagan, en general suelen pensar por nosotros, como si se tratase de humanos… otra vez humanos, guaug, guau, guau, guau.

Por qué me sucede esto, por qué debe sucederme a mi, se debe ami inexperiencia? se debe mi estulticia? acaso puedo ser estúpidamente estúpido, escribí y las frases fluían, brotaban, como producto de la iluminación, que no era tal... se me borró, se borró todo, esa es quizá sea la consecuencia de escribir directamente y no en casa, odio esta tecnología, me hace rabiar... por belial que no aceptare que mi mente exclame: "a veces suele suceder", ya lo hizo la muy desgraciada, lo hice yo mismo, mejor callo, mejor lloro en silencio y me resigno, para la proxima... que consuelo, la proxima, de seguir así no habrá proxima.

La Palabra Muerta

Me ha dado ganas de escribir, he leído a Mann a Savater a Mayorga y a otros que no recuerdo, tengo un cúmulo de ideas que poco a poco digeriré, se que mi prosa es pobre e inexperta, pero que busca sólo ser fiel testigo de mi pensamiento, es el legado muerto que dejo en vida y que cuando muera será viva palabra de un muerto.
La palabra que da cuenta de ideas, sentimientos, temores y más, no es más que pensamiento muerto, pues una vez plasmado en un escrito deja de ser cambiado, deja de moverse como lo hacía con tanta soltura en el mundo abstracto de la “mente”, donde se estructura y reestructura a cada momento, donde fluye sin otra consigna que la fluidez; ahora, aquí cuando la escribí, cuando la escribo, dejó, deja de correr, abandonó su fluidez para morir, puedo escribir otro escrito abordando el mismo tema, modificando ideas, rebasándolas quizá, pero no será el mismo y no será la idea la misma, será otra muerte que refleja vida, será otro momento atrapado en grafías que atestigua que la “mente”, el pensamiento no se ha detenido, que continuó y que continua, hasta que no haya otro escrito que atestigüe movimiento, que atestigüe vida.
No estoy muerto, aunque esta palabra muerta testifique mi vida, mi progreso; será mañana cuando cobre vida, cuando no pueda ya plasmar ideas y todo lo que hoy tengo y que aún no escribo.

Lucio Torrez Soria
6 – VII – 2002.

(Vuelvo a lo mío, dejemos de lado aquellos sucesos)

hoy no es mi día, escribí, no lo que estaís leyendo; algo, con mucho sentimiento, le puse mucho de... que importa, no es mi día, no es mi día, y voy a mandar al cuerno a todo, al menos por hoy, me callo, se me fue un escrito, se borro, un error? no lo sé, accidente? no me voy con rodeos, al cuerno, me voy

quiero vomitar, me da asco, un asco tremendo que no puedo soportar más... pseudo humanos que se dicen estudiantes, no son oa cosa que lacra, mierda, se dicen cento de estudiantes, no son más que puro excemento; la umsa, la autonomía no existen si no es como fabrica de excemento de mediocridad, lo que me da cojare, es que po una matricula estoy ligado a ellos; desdichado yo

os presento al nuevo de la clase

amigos, amigas, conocidos y no conocidos, en esta ocasión voy a presentaros a un amigo, lo pueden leer en www.condemaita.blogspot.com no sé si os vaya a agradar, creo que la finalidad de estos escritos no son agradar, sino hablar, decir, enunciar, bien pues, que reniegen o disfruten, que debatan sus ideas o compártanlas; bien presento pues al chico nuevo de la vecindad.

No sé sobre que escribir, no sé que decir, que palabras estructurar, quizá escribir sobre el día, mi percepción de él, es patético, escribir sobre no saber que escribir, de todos modos lo estoy escribiendo, por lo que no puede ser no escribir; sólo puede ser un absurdo.

Se podrá pensar sobre no saber que pensar? Claro, se piensa que no se piensa nada, al pensar que no se piensa en nada, se esta pensando ya en algo, otro absurdo.

Malditas teclas, no me dejan escribir... no quería escribir y aquí estoy escribiendo...

La Universidad a Mis Ojos

Hace más de cuatro años, cuando entre por primera vez a la Universidad –y no me refiero al ingreso como estudiante inscrito, sino al acto de entrar a un espacio–, sentí algo de miedo y nerviosismo; ya que no sólo conocía un nuevo ambiente, sino que quería ya ser universitario. Antes de ingresar a la Universidad, había oído historias que me narraban hermanos y alguno que otro maestro en colegio; historias de los años setenta, en que el pueblo y los estudiantes de esta casa de estudios se enfrentaban a gobiernos militares, a dictadores como H. Banzer, L. García Mesa y otros; me decían que la Universidad luchaba junto a su pueblo y solía ser la luz, la guía intelectual; los universitarios, me decían, eran combativos y manejaban mucha ideología –y aquí no voy a discutir si aquella era alienante y foránea–, por lo que eran bien vistos y en general encabezaban los movimientos y las acciones de protesta, siempre junto a su pueblo y por su pueblo. El tiempo pasó, no sólo desde aquellos años, sino también desde que ingrese a la Universidad, donde pude comprobar que mucha de esta historia era real, aunque ahora devenía en mito.
Ha pasado el tiempo y hoy es catorce de septiembre de dos mil cinco, escribo ya la tesis de licenciatura al par que curso el último semestre de una carrera y soy ya estudiante de otra. Hoy cerraron la Universidad, dice que no hay dinero para infraestructura, investigación, interacción social y hasta para el prefacultativo (véase la resolución del HCU de esa fecha), no logro comprender muy bien estos argumentos, especialmente el último, pues hasta donde conozco, el curso prefacultativo se autofinancia con el dinero de las inscripciones que pagan los postulantes a una facultad, esto me hace dudar al menos sobre este argumento; lo que se refiere a infraestructura tampoco me queda claro, disculpen lectores quizá no parezco muy avispado; pues, si piden al Estado para infraestructura, me pregunto: ¿Por qué nos cobran el mal llamado “aporte voluntario” que según dicen es para infraestructura?
Como verán y así es como yo lo veo, la Universidad, sino todas al menos la San Andrés, ya no es la misma de hace años, ya no es la de los setentas, ni los jóvenes alumnos los son; ¡Claro que no lo son! ¡Oh! Por cierto no deseo volver al pasado ni quiero aplicar aquí, aquel razonamiento nostálgico del argot popular, que reza: todo pasado siempre fue mejor, no, no quiero ello, quiero más bien cosas diferentes y me parece que este nos es el espacio ni el momento para enunciarlo. Veo, con mucho pesar, que “mi” Universidad, es ya de derecha, de nada le sirve pregonar su izquierdismo, que sólo resulto ser su malograda pretensión, digo esto por lo siguiente y si me equivoco o encuentran incoherencia, ruego sean condescendientes con el esto escribiente, pues, fui formado por esta Universidad de que os hablo, en todo caso, si hubiese quedádome con la educación que me fue prodigada por ella, creedme que no estarían leyendo esto, mejor vuelvo sobre mis anteriores pasos; pienso que la derecha no es de derecha sólo por el modelo que pregona y enaltece y que hoy se identificaría con el libre mercado, por decir algo, sino porque, y esa es su esencia, vela por los intereses de minorías, grupúsculos de personas que defienden sus “derechos”, velan por los pocos en detrimento de los más, de las mayorías; ahora bien, acaso no esta haciendo eso la Universidad cuando pide lo del IDH –y aquí dejo el sesgo con intención, por lo que no discuto la legitimidad o legalidad de aquella “reivindicación”, al menos, en los corrillos de la universidad oí a estudiantes, protestar en voz baja, enunciar: “si sólo es para aumentarse los sueldos”, etc.–, en todo caso para no parecer totalmente derechista se alió con alcaldías, que tampoco son un dechado de virtudes, acaso no esta velando por los intereses de unos pocos, ergo la Universidad es derechista.
Esos días fueron de movimiento en las aulas, nos quisieron sacar a marchar, dicen que si no vamos seremos sancionados, en realidad ya no importa mucho las sanciones; durante estos años, paulatinamente, fui decepcionándome de la Universidad, en todo caso de sus docentes, administrativos y alumnos, aunque debo, por ecuanimidad hacer conocer las excepciones, honrosas, que por cierto son pocas –los que crean ser de este grupo, no sean jueces de si mismos. En mayo y junio de este año, lo recuerdo, cuando el pueblo se levantaba y luchaba, los que ahora nos presionaban no nos presionaron y ni siquiera en algunos casos participaron de aquellos movimientos; hubo centros de estudiantes, como el de Psicología que hasta publicó un ominoso comunicado, en el que instaba a sus bases a no participar por la poca madures de los estudiantes y porque no iban a sacarlos como a ovejas, no se si ya habrán madurado presionados por el presupuesto. Otro fue el de Ciencias de la Educación, que se dio “vacaciones”, pues el día en que la UMSA salió a marchar no estuvieron presentes y estuvimos sólo cuatro estudiantes, todos de El Alto, uno de ellos de Viacha, ninguno parte del “centro”; en aquella ocasión no se habló de sanciones o cosa parecida para estudiante que no marchase, que no apoyase al pueblo. Como dije anteriormente, la Universidad por la que me decante en mi ignorancia, me decepcionó, hoy hasta siento vergüenza de reivindicar aquel “título”: universitario, ya que para algunos aquel termino es sinónimo de ebrios –aunque ellos lo dicen con mayor rudeza– y bailarines, ya no somos vistos como estudiantes, como portadores de conocimiento, de ideales, de conciencia, de compromiso y siempre en pos de la excelencia, al interior no se valora la crítica y ésta es al parecer la esencia de la excelencia, hasta se valora más a quien es capaz de formar roscas y camarillas. A veces, cuando soy muy pesimista –para algunos realismo–, veo el Monoblock de Emilio Villanueva como un retrete gigante, un retrete que excreta excrementos, y me doy asco de aquella visión, pues “soy” universitario, soy estudiante que debe compartir espacios con estudiantes y simple y llanamente alumnos. Pueden decir que esto es un “atentado” contra la autonomía universitaria, si decir una verdad es atentar, que vivan los atentados como esos, prefiero pensar con libertad, que someterme a la voluntad de la mediocridad, prefiero hablar que ser visto como parte de ese repugnante excremento, ¿Habrán algunos que se sumen a esto? Quizás, y es de seguro que serán las excepciones. La Universidad, pastiche de Europa debe ser otra, es un imperativo vital. ¿Qué logra la Universidad cuando para? Perjudicar a los estudiantes, a los alumnos no los perjudica… pienso que es al revés, a los estudiantes no los perjudica, ellos ya saben lo que quieren, atenta contra aquellas hordas de alumnos, los hace más mediocres, este parece que es el peor mal y el peor atentado.Para finalizar, traeré a colación a Rene Zabaleta Mercado, que en Bolivia: la Formación de la Conciencia Nacional, en la última parte del escrito dice –así es como lo recuerdo, no tengo el libro a mano, la biblioteca esta cerrada–: hay generaciones que desertan a la historia, me parece que esta generación lo hace, emplazo a que no lo hagamos.

voy a decir basta

Esta mañana estuve encerrado en mi cubil, decidí salir y pienso que cometí un error: no debi salir a ninguna parte, no debi salir de mi prisión, de mi habitación, de mi jaula, de mi capsula de sueños; pero estoy fuera.

voy por la calle, una mujer va con su niño de la mano, un perro curza la calle y otro duerme más hacia abjao al pie de la puerta, supongo su casa, una puerta roja número 53, la puerta esta ensarrada en la parte de abajo; continuo caminando, hay más gente, hombres mujeres que suben y bajan, todos parecen abosortos en sus ideas, sus preocupaciones, nadie sonríe, la seriedad es dueña de sus rostros; voy a gritar, voy a increpar a los transeumtes por su actitud ante la vida, no puedo, no puedo hacerlo, ¿Qué voy a decirles? Trataré acaso de infundirles esperanza, de infundirles animo, optimismo... se reiran de mí, un harapiento y solitario viejo, al que el tiempo y la insalubridad bucal, la pobreza despojo de sus sonrisa, hoy encias asoman mis yertos labios, mi decrepita cabellera canada ya, fiel testigo del tiempo y de mi inseguridad, de mi indesición y falta de perseverancia; yo, el viejo solitario y ebrio, el viejo callejero voy a ser quien infunda esperanza, cuando hace décadas el las perdió, el que siempre hizo poco y siempre espero mucho, el que soñó y soñó... soy un pobre viejo al que ni la parca quizo llevar: ¡Voy a decir basta! Basta de inseguridad, basta de soledad, basta de todo lo que hasta ahora hice: debo morir y volver a nacer, en la otra vida, si la hay, sere diferente, sere como no fui, no voy a decir instantes a lo Borges, mentira, él no escribió aquelllos versos, no importa, no voy a renegar de mi vida pasada, voy a esperar otra...

Continuo bajando por esa calle, un joven se acerca, y pasa de largo, una joven se acerca y también pasa de largo, otro perro y otros niños, otros hombres y otras mujeres, puestos de venta y minibuses que anuncian en coloridas letras su destino, ninguno dice: cielo o infierno...

hoy, simplemente: hoy

Hoy, no pense escribir, esto, quise publicar unas fotografías, la maldita maquina, que no me rinde bien... ¿Excusa? Tomenlo como quieran, no voy a ponerme barbaro.

¿Qué es la barbaridad? La barbaridad puede ser identificada a traves del comportamiento... bla, bla, bla... Mejor un dialogo:

-Soy el gran sol.

-¿Tú? el gran sol de dónde.

-De la tierra, del firmamento...

-¡Calla! El sol no habla...

-En tu mundo...

-En mi mundo y en el de todos los humanos.

-Humanos, cortos de juicios...

-¡Calla he dicho!

-Callo, pero recuerda: es por mi que respiras.

-¿Por ti? ¿Si tu me quemas? ¿Si cada vez calientas, no, quemas más, mucho más?

-Observa tu historia, la de los humanos de los que te vanaglorias, acaso no es sólo consecuencia de su obrar, yo sigo siendo el sol de los primeros días, ¿No será que no deseas admitir tu derrota? Desarrollo dijiste, progreso argumentaste, argumentos y argumentos y más argumentos, yo también puedo argumentar, en este momento de nada sirve mas que de consuelo, quieres consolarte, consuelo, maldito tú a quien sólo queda el consuelo.

(Notaron que el contenido no tiene relación con el título, claro que lo notaron y no les importó, proceden bien, al menos así me lo parece a mi, espero ser coherente algún dí... momento)

algo más sobre "el solitario"

esta fotografía debio ir con aquel escrito, no la puse, no sé bien porque, pero no lo hice y me retracto. por el momento los dejo con el.

...qué hago...

Es la tarde del 16 de septiembre, estoy en un cafe internet, llevo en los bolsillos: un "pañuelo" -creo que ya no se usa demasiado, fue trocado por un moderno klenex-, un encendedor -que no se para que lo tengo: fumo en pipa y hago fuego con un fósforo-. una billetera con algunos pocos billetes de corte bajo, las llaves unidas por un aro de metal, sujetas al cinturon por una cadena.

Los zapatos apretan mis pies: justo hoy tenía que ponerme este maldito zapato negro, ya no lo soporto me los voy a quitar.

Una bufanda, regalo de mamá, abraza mi delgado cuello, mi horrenda garganta, me abraza y no me asfixia, no lo hace y no lo haría, lo haría algún "cogotero", que por unos cuantos pesos: cinco, diez, veinte bolivianos me quitaria una vida, la única que tengo, lo haría sin miramientos y quizá sin conciencia, ¿que conciencia ni que nada! Sobrevivir es la premisa, y como tal se la aplica, quizá me equivoco y no me importa mucho equivocarme, pues no se nilo que hago en este sitio, ni porque lo hago, debí no meterme a "escribidor"... desgraciada, desgraciado quien se tope conmigo, sentirá a mi lado coraje e ira, me odiara tanto como pueda llegar a apreciarme, "siempre" me sucedió eso y ya me he acostumbrado, ¡Ay la costumbre! La-costumbre-nos-une-a-las-personas-que-queremos... ya no sé si quiero a alguién...

No presten atención, no presten atención a esta parte, voy a deciros un "secreto" como hacen los niños, pero yo no voy a hablaros al oído, aunque ello quisiera; mejor se los digo: me llamo oiratilos le y los demas me llaman por otro nombre, para los demas, da lo mismo si me llamo Juan, Pedro, Luis o John, Peter o Michael, da lo mismo si me dicen "el spaik", "el cholo" o "el pecas"; un nombre finalmente no hace gran diferencia, en todo caso yo no elegi llamarme como dicen que me llamo, pues así lo dicen: mis padres, mis hermanos, mis amigos, los de la oficina de identificaciones, los que inscriben en la escuela, en el colegio, en la universidad; a todos ellos les intereza mi nombre, preguntan: "¿Cómo se llama?", "¿Cuál es su nombre?" o "¿waths your name?" o "kunas sutimaxa" o "kunsatatasa"; no importa donde vaya, ni que idioma hable, siempre preguntaran el nombre; claro te reciben como al chico nuevo del barrio, generas interés, pero cuando pasas de moda, te olvidan, llega otro y este ocupa tu puesto; pobre mortal que no supera su "centración", acso el mundo gira alrededor mío: ¡Nada más pretencioso! Absurdo: ¿Qué hago? ¿Qué más digo?, seguro han de estar pidiendo que me calle, que me muera, y lo que en verdad me atemoriza, que hacer darme temor y temblor, es que tengan razón...

...¿Qué decía... ¡Oh si! Ya lo recuerdo, tenía que hablar de lo que hago y les contaba un secreto, saben: ya no recuerdo el secreto, quizá esa sea la esencia del secreto, no ser conocido... ni por mi mismo

el solitario

Por la calle miro, gente camina, unos en dirección contraria a mi, y otros casí conmigo, cada quien en su mundo, algunos con la pareja al lado, conversando alegremente, prodigándose besos y abrazos, tomados de la mano, surcan calles y calles y no se aburren de estar juntos: el amor, el amor que se profesan y que quizá de verdad sienten.

Llevo en el bolsillo un libro, titula Nerransula de un tal Panait Istrati, voy a cantar "a la orilla del mar sobre la arena/Nerransula fundoti, Nerransula fundoti/una virgen su saya tendio al sol/ Nerransula fundoti, Nerransula fundoti", oigo tan melancolica aquella canción, quisiera ser niño, jugar con un cometa tan gande como yo, hacerlo volar tan alto como un aguila, que vuele y vuele, pero estoy aqui, en una calle de El Alto, la "ciudad más alta del mundo", "la ciudad más combativa", "la ciudad de migrantes campesinos", esta ciudad, esta "mi" ciudad; allá en el horizonte, se yergue "mejestuoso" el huayna potosí, allí esta, cual achachila nos protege, nos vigila, allí esta, observando nuestras desventuras... no importa el paisaje, no voy a creer como los misticos de la tierra que ella nos modela, ni voy a creer... no presten atención a mis disquisiciones, es la soledad, que me hace pensar en la vida, mi vida ¿mi vida?; la soledad es la mala más buena que conozco, la soledad es la única que no huyo de mi... como es posible que haya escrito eso de: "se yegue majestuoso", todos los que ven las cordilleras sena escritores, poetas, pintores o "simples mortales", ignorantes de todo arte, en general suelen utilizar esos adjetivos para intentar darle grandeza a la tierra y como ellos viven, reptan por sobre ella, creen que la grandeza de aquella es suya también, creen que si exaltan algo externo tendra efectos en los interno, cual dialectica maltrecha quieren robarle a la tierra lo que ellos le dan y lo que pueden darse a sí mismos, no importa.

Es de tarde y camino por esta calle olvidada por el gobierno municipal, se llama Chacaltaya y tiene una vista excelente de la ciudad de La Paz, veo a ésta desde las alturas, siento como si volara, pero no es así tengo los pies pegados a la tierra.

Llegare pronto a algún lado, no se donde, pero llegare, no importa mucho a donde voy ni lo que allí hay, de todos modos estare solo.

La Paz - Illimani

la noche, mi noche

...así me siento, así percibo...

esa noche,
mire la calle: estaba vacia
mire la noche: estaba vacia
mire la luna: estaba vacia
mir y mire
y vacio encontre;
lueeego de mucho
me di cuenta:
estaba ciego

San Francisco - La Paz

...cuando se van las almas...

10º departamento en Bolivia

Para quienes conozcan y no a Bolivia, para quienes mediados por los medios de comunicación masivos, ven a Bolivia como un “estado fallido” u otra mote, también para ocasionales curiosos y curiosas.
Cinco provincias, de tres departamentos de Bolivia buscan conformar el décimo departamento; como respuesta a las voces autonomistas que principalmente se oyen en oriente: Santa Cruz de la Sierra y Tarija, que hasta hace poco llevaron a extremos bajo la imagen de la media luna y la difusión de cierto mapa que dividía a Bolivia en el “alto peru” y la “nación camba”, aquí no discutiremos esto. Mi interés desde occidente y como observador, se centra en otros aspectos y aquí se vera sólo mi opinión personal y no así la visión institucional de tal o cual organización u gobierno.
Desde la perspectiva estratégica, si el gobierno quisiese acabar con el pedido autonómico de Santa Cruz, daría lugar a la creación de aquel décimo departamento.
Desde la perspectiva de los intereses en juego, la cosa se torna compleja, pues entran en juego intereses no solamente políticos locales, sino nacionales y de trascendencia histórica.
Bien, he de centrar mi observación compartiendo la mirada con el artículo publicado en el Juguete Rabioso Nº 137, y principalmente compartiendo la mirada con los pueblos indígenas, quines al parecer tienen en mente una idea nacional, y no así regional, como el Comité Cívico Pro Santa Cruz, quienes aparte se arrogan la voz de “todo” el pueblo cruceño: ¿No será sólo la voz de, máximo hasta el cuarto anillo? En la historia colonial y republicana de Bolivia los indios, fueron sistemáticamente utilizados y excluidos, vistos como enfermedad a ser curada mediante la educación, como lo muestra con grado considerable de certeza J. Sanjinez en El Espejismo del Mestizaje; durante todo ese tiempo sin embargo los indios siempre se sublevaron, hoy al parecer con grandes posibilidades de volcar aquel panorama. Las autonomías propugnadas como la solución a varios, sino a todos los problemas, ancla sin embargo en otro problema, pues se torna en la panacea al momento de mostrarse como la solución, por otro lado como estos pueblos, agrupados en la Asamblea del Pueblo Guaraní, muestran que se pretende implantar un centralismo departamental, aunque se combate aparentemente el centralismo paceño, bien el tiempo mostrara con certeza los efectos, pero el panorama que se puede ver es: por una lado indígenas propugnando la creación del décimo departamento y por otro elites, que abierta y encubiertamente defienden intereses sectarios; los indígenas podrían tener grandes posibilidades, pero al parecer la idea de autonomías, si bien calmada en estos últimos meses, no por ello extinto, ha calado hondo y tienes serias posibilidades de llevarse a cabo, ello quizá represente nuevamente un acto más de encubrimiento de la Bolivia indígena.

¿pienso y luego existo?

"cogito ergo sum": pienso luego soy, se piensa y luego se existe, o se existe y luego se piensa, pensar y existir, existir y pensar, qué es el pensamiento, qué es la existencia, quién piensa, quién existe; el que no piensa no existe?, y la vida, qué es la vida, vivir es lo mismo que existir?, existir es lo mismo que vivir?, alguno se inclinara por señalar que vivir y existir son sinonimos, habran alguno que las vea distanciadas, separadas, como por un abismo, no asare decir, cual esta en lo correcto, ello no me interesa. el pensmaiento se dice, es un atributo eminentemente humano, aunque pueden observarse actitudes inteligentes en algunos animales, o se trata solamente de actos-reflejos? un mero condicionamiento?
a veces no sólo no pensamos y luego existimos, sino que dudamos, demasiada suceptibilidad, uno cree que es centro del "universo", tal creer lo lleva a dudar, tal dudar a pensar, volvemos al parecer a Descartes; claro alguno habra ya emitido su juicio, habra ya dicho, que este escrito no tiene sentido ser leido, habra ya sepultado a este escrito bajo una opinión, un jucio, habra dicho quiza: "tiene que leer más" o "tiene que leer mejor" o peor aún "que deje de hablar de lo que no sabe"; acaso no es un juicio sólo y si es tal, es producto del pensmaiento, por tanto le da la razón a Desacartes, piensa y luego dice, y lo dice porque existe, pues quien no existe ya no dice nada.

¿por qué escribir?

he leido con fruición "paginas personales" de un par de personas y escribo una yo también, no se bien porque lo hago, en si, no se que me motiva a escribirlo, qué hace que algunas personas querramos escribir, ¿no será cierto afán narciso? no lo se, a mi, la verdad, me gustaria escribir como lo hacen los "maestros", los "grandes", esos que ganan "nobel's", que son "best sellers", pero no puedo, quisiera tener una pluma fina, como la de un poeta, y no logro ni plasmar en buena prosa, vivo algo atravesado por ideas y pensamientos que me hacen intentar ser lo que no soy.
aquellos que lei, tenían maestría, eran mujeres y hombres, una y uno, leí a una pareja, separados por cables y mucha, pero mucha distancia geográfica, pero ninguna a traves de este medio, mediante esta "red" no hay frontera que valga... escribir, sólo un afán narciso y una etapa infantil mal superada puede impulsar a un individuo a escribir, quizá algún trauma, que importa si igual mañana estare frente a este aparato escribiendo y tratando de que alguien se detenga a leerme y quizá piense volver a hacerlo otro día.
otro día, otro día.