para el día

Los notas fluyen, como un río al mar; es una canción "light" de no se que grupo, me gusta el ritmo y no pueden discutir mi gusto. La letra no la entiendo, es inglés; quizá sea mejor así, así no voy a saber las trivialidades, que en prosa en verso, rima maltrecha nos lanza por la boca cual vomito el vocalista ese. Si no fuese por el ritmo, ya hace mucho que lo habría dejado de oír...
Mi habitación esta llena de humo, la boca me arde y no sé que hice anoche y no me importa. Antes de anoche no era yo, a partir de ayer puedo decir lo que soy: soy lo que soy, aunque lo que soy no es lo que soy, pues lo que soy es lo que era y lo que era es lo que soy... no señoresw no es travalengua, ni se trata de enredar las cosas, hacerlas ininteligibles, para luego señalar su profundidad, no se trata de eso, así es como pienso que es y no estoy muy seguro aún. ayer comence a leer un libro que no pienso terminar de leer más, no voy a decirles el título, puede que me acusen de alienado, de fetichista y de pobre diablo que no sabe que decir y dice lo que asimiló en un manual o un libro de tal o cual humano... quizá no digan nada, quizá hasta se convenzan como yo de la validez de esos pensamientos, de esas ideas y loemos al autor de marras de quien os hablo y al que no nombro por temor, no tengo miedo y si lo tengo, quiero no tenerlo: no temo, debo afirmar y afirmando ello quizá el temor se diluya, se extinga.
Saben ya me canse, sepan antes que nada que este no es un diario, no lo es y no lo será, odio los diarios y a quienes los escriben, aunque esto no significa que odie el diario que escriben, soy tan curioso como muchos mortales que a hurtadillas y cinicamente observo los diarios de quienes los escriben, luego no me siento mal, sólo me siento mas humano y menos animal, no importa mucho, a veces, lo que leo ni lo que digo, muchas veces son divagaciones que no tienen ni inicio, ni fin, ni hilo conductor, ni tienen sentido, no es que deba tenerlo necesariamente, a veces me siento atravesado por todos estos sentimientos, atravesado como el ser de los sujetos que habitan este continente, aunque a veces no lo reconocen como tal, pues creen que no puede existir esa figura, que no sería más que retórica, no importa mucho lo que piensen los otros, y no es que proponga "el hombre es la medida de todas las cosas", si es así, bueno, que lo sea y si no lo es, que no lo sea; hay muchas cosas que son impuestas y que no las vemos como tales, pues la vela el amor, la amabilidad, y muchos otros llamados valores y sentires que ocultan la realidad, nos la ocultan y no vemos el trasfondo, aquello que podemos llamar verdad, esta subyace negada, oculta por las palabras y actos; cuanta gente hay que se solaza en esa negación, en esa irrealidad, no la ven como lo que es una mentira... bueno, no importa mucho, la verdad a veces debe permanecer negada, oculta, no vaya a ser que su enunciación sea mucho peor que su negación...
Porque prestan atención, fuera de aqui; si esas fueron las palabras con las que me desalojo el otro día de aquella sala de lectura, era un bilbiotecario, que mas bien parecía un loco, aunque no lo puedo asegurar, no lo conozco y tampoco me interesa, lo que vi de él, en realidad no fue más que una fracción y no puedo juzgarlo a partir de ello... bueno si puedo, como todo el mundo, lo haría y quizá no afectaria en nada a aquel sujeto... seguro debió tener un día muy malo, para que actuase de esa forma... no importa, me voy... pero no puedo irme, estoy en mi cuarto y aqui vivo, no puedo irme los que tienen que irse son los curiosos, esos ojos avidos, que lo quieren ver todo, ojos... y ¿si no los tuvieran?