septiembre 12, 2005

el solitario

Por la calle miro, gente camina, unos en dirección contraria a mi, y otros casí conmigo, cada quien en su mundo, algunos con la pareja al lado, conversando alegremente, prodigándose besos y abrazos, tomados de la mano, surcan calles y calles y no se aburren de estar juntos: el amor, el amor que se profesan y que quizá de verdad sienten.
Llevo en el bolsillo un libro, titula Nerransula de un tal Panait Istrati, voy a cantar "a la orilla del mar sobre la arena/Nerransula fundoti, Nerransula fundoti/una virgen su saya tendio al sol/ Nerransula fundoti, Nerransula fundoti", oigo tan melancolica aquella canción, quisiera ser niño, jugar con un cometa tan gande como yo, hacerlo volar tan alto como un aguila, que vuele y vuele, pero estoy aqui, en una calle de El Alto, la "ciudad más alta del mundo", "la ciudad más combativa", "la ciudad de migrantes campesinos", esta ciudad, esta "mi" ciudad; allá en el horizonte, se yergue "mejestuoso" el huayna potosí, allí esta, cual achachila nos protege, nos vigila, allí esta, observando nuestras desventuras... no importa el paisaje, no voy a creer como los misticos de la tierra que ella nos modela, ni voy a creer... no presten atención a mis disquisiciones, es la soledad, que me hace pensar en la vida, mi vida ¿mi vida?; la soledad es la mala más buena que conozco, la soledad es la única que no huyo de mi... como es posible que haya escrito eso de: "se yegue majestuoso", todos los que ven las cordilleras sena escritores, poetas, pintores o "simples mortales", ignorantes de todo arte, en general suelen utilizar esos adjetivos para intentar darle grandeza a la tierra y como ellos viven, reptan por sobre ella, creen que la grandeza de aquella es suya también, creen que si exaltan algo externo tendra efectos en los interno, cual dialectica maltrecha quieren robarle a la tierra lo que ellos le dan y lo que pueden darse a sí mismos, no importa.
Es de tarde y camino por esta calle olvidada por el gobierno municipal, se llama Chacaltaya y tiene una vista excelente de la ciudad de La Paz, veo a ésta desde las alturas, siento como si volara, pero no es así tengo los pies pegados a la tierra.
Llegare pronto a algún lado, no se donde, pero llegare, no importa mucho a donde voy ni lo que allí hay, de todos modos estare solo.

10 comentarios:

  1. Te acabo de añadir en la lista de bitácroas bolivianas. http://blogsbolivia.blogspot.com

    Pasate cuando quieras que estás invitado, y si conoces otras direcciones escribeme o dejame un comentario

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  2. Vale, entraste a decir algo como "no estoy solo" y ya te están invitando a la logia! pero aún así, alguna vez encontrarás las instrucciones de felipe delgado para sentirte uno con el universo, subiendo por Chacaltaya... justamente. Bienvenido

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  3. Lucio, siempre y solamente "Lucio"; gran escritor -así lo considero- que recorre el papel sin aimnorar el paso y con tanta naturalidad que infunde un sentimiento orientado a preguntarse cuán "artificiales" y moldeado por el entorno caminamos en esta vida.

    Escrito muy interesante; a veces, ante la majestuosidad de la naturaleza andina, uno se siente como lo describes.

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  4. solo, que raro..estar solo en el mundo con 6 billones y pico de personas es como morir de hambre entre vacas...solo escoge a alguien!

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  5. escoge a alguien? como... este... comerse una vaca!? uno puede estar solo en una multitud feju

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  6. escoger a alguién? a quien?
    agradezco sus comentarios, me hacen sentir menos "solo"

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  7. no se quien exactamente me añadió a la bitacora de bolivianos, debo confesarlo: estoy emocionado, en esta comunidad virtual "soy" parte de algo más grande que mi habitación. creo que...

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  8. pero claro mar!..la sociedad es en esencia una maquina devoradora de sus propios individuos, asi que escoges a alguien y llenas tu soledad, como a tu estómago con una vaca...err..pero claro tenemos a los vegetarianos..no se, si eres un vegetariano me quedo corto..eres vegetariano T-bone???

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  9. La melancolía de la infancia... nerransula fundoti, a mi me sonaba lo más alegre y esperanzador del libro

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